Arquivo Murilo

2012-01-27T01:39:00.001-02:00

Caia, agora

desça, corajosa

palavra, querida,

reviva, inteira

Aos meus dedos, flua

generosa, caia, agora.

Felicidade dois terços

2011-12-10T23:15:00.010-02:00

Há uma felicidade miúda
que aparece em dois terços das coisas
nunca nas coisas completas
que fica por lá, tímida
esperando ser encontrada
que solta grunhidos esparsos
e assobios engraçados

Uma felicidade menina
que aprende a ser gigantesca
felicidade discreta e distinta
dessas que não se empolgam
que não se deixam levar
Coisa rara hoje em dia
felicidade concisa

Uma empolgação tardia
sensação maravilha
que apenas salta aos sentidos
depois que a tarde se finda

Felicidade assim, uma jóia
que denuncia a impaciência
como algoz da perseverança

carrasca da resiliência.

Mosca

2011-11-26T19:04:00.006-02:00

Uma mosca
infame e
ininterruptamente
higieniza-se

O açúcar, a cenoura
o resto de coentro
a omelete e a soja
a bosta do gato

eu e minha própria bosta,
alimentos da mosca
Minha carne morta
sebosa, putrefata

minha casca esvaída
meu sangue, minha vida.

Farta de mim, sua comida
uma mosca se higieniza.

Sem ideia

2011-11-13T18:27:00.002-02:00

Havia uma ideia
uma ideia propícia
uma revelação
embrião d'um poema

sumiu, bandoleira
pelo canto da sala
nem rastros deixou
nem aceno, ou adeus

deixou-me sem brio
num vácuo, no frio
renegou meu carinho
triste está minha mão

perdida, ainda afaga
a folha de papel
restou-lhe o papel

sofrido, tadinho,
caído, sombrio
jogado, ao léu.

Pobre e livre

2011-11-09T22:13:00.008-02:00

Comprometido exclusivamente
com a propria vontade
a morte da chama
é sequer percebida

Explora a madrugada
faz pouco caso do dia
aproveita da colheita
sem se importar com a valia

Sem lucro ou perspectiva
indiferente à pobreza
solidário ao destino
dos habitantes da via

Aproveita a oferta
do cantinho aquecido
saciado, oportunamente
desgarra-se da experiência

Vive sem expectativas
pede para ver se ganha
cama, carinho e comida

E quando a lua furtiva
iluminar outra promessa,
dar-se à última escapolida.

O inconformado

2011-10-24T00:24:00.004-02:00

Enquanto eu bebo um chá e assisto a um filme
histórias de horror preenchem vidas
A chuva leva casas e as acumula
no baixio onde as bestas matam a sede

Depois de o silêncio se impor aos meus ouvidos
passei a ouvir o cacarejar de galinhas mortas
Senti o hálito nauseabundo do mentiroso
Quão ignota pode ser nossa humanidade

Todavia, sei que nada do que eu disser mudará isso
nada do que eu fizer calará essa boca

Pastores continuarão a enganar pelas igrejas
almas que valem uma moeda, ou talvez sete

Ainda que o que eu acredite esteja errado
é menos cruel do que o que fazem aos aleijados

Por que o sono não me chega, se a chuva o convida?

Por que sou eu a me importar com galilnhas mortas?

Besteira

2011-09-23T13:35:00.005-03:00

Vai que isto que sinto

seja a perseverança indomável
de uma criança que grita.

Chama de vela fina

tal qual beira de balaustrada,

fiação na rua caída.

'Vamos acompanhar',

que a vida ensina em besteiras.

Vai que o que sinto é esteira

que serve até de cortina.

Igual ao teu

2011-09-18T13:15:00.021-03:00

Ao fabricar do veneno igual ao teu
e dá-lo de beber a quem me quis
eu compreendi perfeitamente
parte substancial de tuas razões

a saliva deste amor
nectar de sensações
ditas e malditas,
delícias obtusas

duas formas sucessivas
frescas, suaves, fatigantes
e também ácidas, furtivas
a corroerem os encantos

este amor esquisito
fraqueza da natureza
ilusão desmedida
embriaguez perigosa

Amor demasiado
excede a pimenta
grave, acinzenta
o céu de brinquedo.

Quando dei de beber
do mesmo pote, veneno,
a alguém que não tu,
saquei teus motivos

escancarei tua vida
atestei tua verdade,
- mão à palmatória -
aceito a despedida

Como se nada mais restasse
veio o último suspiro calmante
"o sorriso do gato de Alice"

Olho ao lado, outra criatura
adormece, com uma gota
deste amor igual ao teu.

"Por que não viver esse mundo, se não há outro mundo?"

2011-09-17T05:13:00.009-03:00

Uma viagem transforma gente em parafuso, em vento, em sombra, em mar, em sol, em cinema, em mato.
Ontem, antes de sair para uma noitada inusual, assisti "Melancolia", de Lars von Trier, e "Os filhos de João", sobre os Novos Baianos.

Eu, a cada filme de Lars von Trier que assisto, fico me esquivando de dizer que ele é o que eu considero o maior cineasta deste tempo! Talvez um dos últimos cineastas...

Ele consegue alterar completamente o modo de se construir uma obra cinematográfica, utilizando os elementos mais básicos da técnica: a luz e a câmera. O filme começa e termina com um apuro visual como poucas vezes eu vi. São imagens pungentes, em lentíssimo movimento, com aquelas atrizes, o menino-ator, o cavalo Abraham... os passos de Claire se afundando na lama, o eletromagnetismo nas mãos de Justine. As cenas narrativas, por sua vez, foram filmadas com steady cam, o que fez deste equipamento uma perfeita realização de subjetividade.

Eu estou tomado por "Melancolia".

Uma câmera na cabeça e uma ideia na mão

Acho que Lars von Trier representou minha fantasia de "fim de mundo 2012".

Nada é mais bonito do que a entrega do ator e da atriz às suas personagens.
Kristen Dunst divina como Justine, com o corpo delgado, voluptuosa. Charlotte Gainsbourg é minha ídola. Delineou sua Claire com as nuances que o texto exigia, sem tirar o brilho resplandescente da colega, Dunst, que se mostrou assustadoramente bela; esta bela "Melancolia", que contra nós se chocará e nos destruirá, sem dó.

Além da boa surpresa ao ver Alexander Skarsgård abrir o filme, o vampiro Eric Northman de True Blood, que representou o noivo desprezado de Justine.

Estou profundamente tocado por este filme.

Quase perdida, Baby?

Ainda bem que à noite, para tentar restaurar um pouco do conforto, comecei por assistir "Os Filhos de João". Eu equiparo os Novos Baianos aos Mutantes e aos Secos e Molhados.

O documentário é recheado com entrevistas, especialmente de Tom Zé, e boa coleção de imagens de arquivo. Tem problemas na mixagem, custa-se a se acostumar com a diferença do volume do som das falas em relação ao da trilha sonora. Porém, o filme conseguiu manter a memória do "conjunto" de música excepcional, esclareceu a influencia seminal de João Gilberto e me deixou triste por Baby desautorizar o uso de sua entrevista. Queria compreender a sua atitude! Acho que pode ter sido pela alusão à prostituta "Baby Consuelo", personagem do filme "Caveira My Friend", cujo nome acabou por ser imortalzado por ela, a atriz que a interpretou nos anos de 17970. Mas, por hora ela se denomina Baby do Brasil.

A noite continuou, deu voltas um tanto sinistras e me trouxe de volta a Kate Bush. Não sem antes me fazer "virar o carro" e sentir a alegria segura do filho de Claire, e o desespero final desta. Ver Justine nua, sob o azul de "Melancolia", dias antes dele se chocar contra o pequeno castelo de John.

A viagem continua...

Mártir

2011-08-16T23:49:00.002-03:00

Menino ladino

um tanto arredio

sem licença pública

para ser feliz

Ainda que cresça

e desapareça

compõe um hospício

e quer ser assim.

Sonhos clamam por ele.

Talvez sua chama se apague

e a noite escura o engula

Vai saber, todavia, se no fim

ainda que coberto de lágrimas

ele flua para além desta encarnação

e se torne rei de um novo mundo, esclarecido

em que sua loucura seja a lei e a ordem, sua razão.

Em nome de Deus, roubam

2011-07-27T22:39:00.009-03:00

Roubam as horas
o pão e a semente
o olho da menina
Do cavalo, roubam a crina

Da ave, levam as penas
a dor da cantilena
do doce, a rapadura
do confete, o carnaval

Roubam, sem vergonha
o vasto reino da história
do oceano, roubam a costa
Em nome de Deus, a razão

Roubam versos e prosas
roubam fás, rés, mis e dós
da terra, o lumiar da aurora
da fauna, roubam a flora

Roubam renitentes
o frêmito brilhante
do espírito da memória

Roubam, indigentes
a humanidade da cantora
depois de morta

Roubam, sem pesar
o gosto da comida

Roubam, para matar
atrás da porta, a vida.

2011-06-22T21:48:00.010-03:00

Ah, Lisboa
o passado resplandece pelos becos
onde desenharam a sua face impoluta
Quantas velhas ruas, quantos dedos

Ah, sua desgraça soterrada, Lisboa
onde cantam aquelas almas
no ano em que ressuscitam sua presença
Quantas velhas proas, quantas naus perdidas

É sua a desdita, Lisboa
sorria, esta é sua história
Tal verdade, tal justiça
quantas velhas nuas, quantos homens.

Ciumenteria

2011-06-10T02:04:00.003-03:00

Pudera eu saber do passado aquilo que
somente uma pessoa sabe: a que viveu
determinado tempo, acompanhanda ou sozinha
num lugar, com céu, terra, ar, sombra, luz e cor

Quase prosa ciumenta, besteira
não se importe com minha voraz
vontade de falar falar falar
como uma vela voa num barco errante

Engendrar desconhecimentos é amar
espantar-se com o relógio despertador
e só acordar quando cantar um passarinho
ou dois

deixa para imaginar depois
e se viver a verdade for perder
o lindo de sua companhia
pro roberto, pra elza, ou pra bia

eu vou pensar quão doces foram
esses dias
e deixar de ser feliz, jamais.

Publicado originalmente em 25 de setembro de 2005.

Centelha

2011-06-06T23:27:00.004-03:00

Manter as telhas sem tê-las mortas
as mães nossas e seus fiéis corações
limpar da vida corruptíveis paixões
sentir a liberdade insubmissa

Segui-las, rotas de paredes e portas
descobrir a morte como uma centelha
que voa do inferno ao paraíso infindo
sendo esse o nosso único objetivo

Alcançar a áspera e velha superfície
e nela roçar as costas como um cão

De repente as boas coisas fartas e nobres
sejam de um imenso baú de rimas pobres.

Ilustração: Cláudia Jussan

Publicado originalmente em 25 de maio de 2006, no Epiak

Sem valor

2011-05-23T00:50:00.007-03:00

Não deixarei grandes coisas

apenas livros

velhas histórias

palavras amontoadas

sensações difusas

sem valor no mercado

Deixarei penas

e poemas

depositórios de crenças

sem grandes expenças

tranças dependuradas

em ombros de boneca feia

Pouco que valha um centavo

lembranças substituídas

rotas mercadorias

sem proveito de bazares

deixarei apenas relances

do que será minha existência

E na despedida, ouvirei

'para que serviu, então

toda poesia, se na terra

se respeita quem deita

sobre indelével riqueza?'

Talvez algo às pedras

signifique minha fortuna

aos rios e às rãs

aos jacarés talvez sirvam

meus versos modestos

minhas aflições desmedidas

minhas dúvidas crueis

e dívidas com a vida

meus ânimos desbotados

estirados numa esteira

nada que valha moeda

no burburinho da feira.

Ao Mar (em construção)

2011-04-23T01:28:00.020-03:00

Nunca te fiz um verso
nunca beijei tua face
não te dei em troca
o equivalente ao que me deste

Não eram minhas as mãos que te tocavam
nem meus os olhos que contemplavam
teu vigor, ao tentarem copturar-te a essência
Não foram meus os sentidos que tragaste

Tive medo de tua vaga
teu som me foi terrível
pesadelo em vez de gana
Inutilmente, corri de ti o quanto pude

Eis-me aqui, abarrotado de vontade
aqui, onde moras resoluto e consequente
Neste instante, engasto-te um retrato
na escuridão de profunda ignorância

Em tuas costas, panças de barcaças
solidário que és às criaturas
Embora em ti morramos afogados
És dono de bonança misteriosa

Caricatura de deuses em movimento
amparas bilhões de anos na memória
e as almas por ti engolidas
recebem esta entre tuas amantes

Sabe que a ti ainda nego meu destino
por isso mesmo percebo-me idiota
Tanto é forte tua voz quanto teu sopro

Hei de dobrar-me, em reverência.

Conversas de Restaurante

2011-04-22T00:48:00.002-03:00

I
Carne não é o meu forte
Tudo o que me lembra a morte
assusta minha vontade de comer
É como eu tô falando pra você

Esse negócio de poço, de corte
músculo rasgado do sul ao norte
apaga a luz de meu verão

Gosto muito mais de pão
bolacha, biscoito da sorte
cachorro gosta de poste
prefiro futebol de botão.

II
De quando em vez
um deles recita o vebo comprar
A moça garante estar a par
da moda nova de Salvador
Aquela de camisa branca
parece dentista, antiséptica
ao lado da outra, antipática
encara a bicha enrustida
A assustada repete animada
"olha, que colar lindo eu comprei"

Publicado originalmente no Livro de Bolso

Às bibas

2011-04-19T21:11:00.010-03:00

Divido a minha casa
com bibas brancas magrinhas
Biba é como chamo lagartixas
espertas, aparecidas.

Vivo com elas e lhes sou grato,
por comerem insetos indesejados
por vigiarem a casa em minha ausência
e por me fazerem silenciosa companhia.

Gosto de ve-las caçar, ligeiras
e saciadas, na pasmaceira
parecem conversar comigo.
Divido com elas minha vida

e com aranhas malencaradas
pelas quais não sinto amizade
porque sisudas, distantes,
queridas também por comerem insetos

Porém, não me são íntimas como as bibas
as branquelas, transparentes, sinceras
Gosto delas bem nutridas
minhas amigas.

Dou-lhes livre trânsito em minha casa

e relevância em minha vida
pequeninas, engraçadas
estas sempre amáveis bibas.

Também é minha tua ancestralidade

2011-04-02T22:56:00.004-03:00

Preta, uma verdade
me diz teu olhar
Também é minha
tua ancestralidade.

O primeiro humano africano
foi o primeiro dentre os humanos
Então, está toda a raça, Preta,
amparada na fineza de tua mão.

Publicada originalmente aqui e aqui

Ao homem idiota

2011-03-06T02:22:00.002-03:00

Você não tem paralelo, você
já se olhou no espelho hoje?
há alguém lá além de você?
Nada fala por sua voz

Atrás da cortina verde
existe um escrito rupestre
encrustrado e celeste
n'outra face da parede

Arranque a cara daí, vá ver!
Deixe de buscar caqui
em pé de tanjerina

Você não tem você
Seus elos, seu eco, cadê?
Exaure você em você.

Publicado originalmente a 10 Agosto 2005, no Livro de Bolso

2011-02-27T16:49:00.001-03:00

Esta imagem a seguir contem um dos motivos por que Dilma compareceu a esta festa de jornaleco, para esculachar, em poucas palavras, de uma vez só, os jornalistas vendidos e os mercenários, os arquitetos da "Ditabranda", os apologistas de golpe, entre eles, o perdedor que não lhe deu as caras desde sua vitória, " a voz do morto" precisava ser ouvida, ainda que ele fosse levado a falar baixo.

Completo no Rever os Meios

A descida da Rainha

2011-02-26T02:02:00.002-03:00

(...)

Há este homem pálido e oleoso ao seu lado, afastando-se Dela o mais que pode. Ele conta com a reciprocidade da Rainha na repulsa. Tem o olhar fixo, o choro contido na boca, travando a feição. Ele engole a própria raiva. Ladear a Rainha é uma missão difícil para esta Torre esquálida, com os músculos diminutos e rígidos de um homem que mente; estar com ela é estar ao lado da negação de sua maior mentira. Ele se contorce, ele tem espasmos interiores, esse homem verte ódio e tem febre. Aproxima-se, na figura, de seu Bispo e a ele parece entregar uma porção de dor. Mais uma dentre tantas: a expressão excessivamente clerical do Bispo nesta feita o denunciava, parecia falsa a empatia...

Completo no Rever os Meios

Filosofia de blog

2011-01-24T21:19:00.002-03:00

Quanto menos se tem, menos se carrega
quanto menos se carrega, menos se cansa
quanto menos se cansa, menos se perde
quanto menos se perde, menos se chora

Quanto menos se chora, mais se observa
quanto mais se observa, mais se conhece
quanto mais se conhece, mais se encanta
quanto mais se encanta, mais se sorri

Quanto mais se sorri, menos se espanta,
quanto menos se espanta, mais se aprende
quanto mais se aprende, menos se perde
quanto menos se perde, mais se tem - e se vive.

Futuro atrás de mim

2011-01-19T07:07:00.008-03:00

Sou ligado a um futuro próspero
a um dia próximo
que procura por mim
com uma lanterna

em meu encalço
a sorte lança
uma granada
em minha lágrima

a tarde se cansa
de estar quieta
e pare uma noite
um tanto áspera

sem pão nem leite
presente assusta
passado espera
outra conduta

(o futuro alcançou
a casa aberta
e se posicionou
atrás de mim)

Meu nó e meu laço
coordenadas no retrovisor
bussola atrapalhada

Mil janelas abertas


Fonte: Internet.

solavanco do futuro
ele me toca, e eu paro.

Da geléia espessa

2011-01-05T13:49:00.019-03:00

Sendo o passado uma geleia espessa
onde vidas transitam fantasmagóricas,
de sua escura e encardida gosma
poderíamos subtrair verdades?

Estas, compostas por fugas na surdina
de beijos longos entre paredes rotas;
a história, dita ciência, torna incertos
os braços que envolveram as épocas

sujeitos que não figuram entre escolhidos
são os autores principais das façanhas:
jamais haverá, porém, arqueologia
que se dê conta de suas qualidades

Porque na geleia púrpura, submersas,
as identidades destes mártires somem,
anônimos nas galerias de interesses
de faraós, chás e monges essênios

As mãos que escreveram os pergaminhos
não assinaram o novo testamento
tal qual as palavras de Madalena
enterradas por machistas de batina

O passado floreado que a nós chega,
com nomes e músculos torneados
de gênios forjados por discursos insistentes,
não corresponde à realidade dos fatos.

Na enorme poça de geleia embaçada
pouco se afere de conteúdo, portanto,
não se vê os dedos manobrando o tempo
nem concumbinas transitando entre quartos.

Vale pensar que na vida após a morte
iremos encontrar a versão correta
das idas e vindas dos acontecimentos.

Os olhos mergulhados na gosma escura
vítimados pela sombra da injustiça
suplantados por histórias mal contadas.

Dormir

2010-12-18T23:58:00.009-03:00

O cansaço
com a mão
na agulha
que me espeta

aperta o cerco
sobre a nota
da canção
que me eleva.

Adormece
devagar,
em minha testa,
o outro olho

intuição
preciosa seta
se aquieta
com razão

e a divina
providência
faz do sonho
um horizonte.

Apago os olhos
aceito o afeto
e os carinhos
de Morfeu.

Imagem: "La rève", de Lula Martynov

Sinapses

2010-12-07T16:36:00.024-03:00

São luzes dentro da cabeça
ultrapassando membranas
formando sinapses
tecendo sonhos.

Toda a vida gira na cachola
feito barata tonta, que voa
e não mais que de repente
em emoção se revela

simples e perseverante

produzida em lampejos
Um sopro de pensamento
e a latente faísca aflora.

Quantas vezes estoura
impaciente a memória
relegada, o que piora
a insanidade da gente?

É que a vida é impulso
intransigente. Outrora
escuridão, semente,
agora, via tortuosa:

desenhos de neon
em gambiarra pulsante,
em noite iluminada
na cidade desperta.

Fagulha salta destemida
e se preciso repete,
consciente, sua piscadela
de vagalume vigilante

até que nossa morte acarrete
o fim desta jornada
e a estrada fluorescente
torne-se fantasmagórica.

E depois da vida acabada
a energia se espraia
do outro lado da casa
onde a luz permanece

num movimento diferente
numa fogueira em brasa
ou num oceano de mentes

desencarnadas, ligadas
numa única ciranda
de sinapses reluzentes.

À antiga

2010-11-20T00:03:00.019-03:00

Eu faço poema à antiga
poema com letras
amantes das palavras
vivas na gramática

poema cravado, ponto a ponto
assim, meio velho, na folha
poema com lastro, ávido
por ser multifonético

com acentos e vírgulas
plácidas exclamaçõs
daquelas que espantam
simplesmente, em vão

Faço poema como pão
para a hora do chá
ou poema sobremesa
canela no arroz doce

poema feito larva
descendo pela montanha
resoluto, sem música
como na vida: ardor

saudade, alegria e paixão
sem mais nem menos
nas letras engastadas
num chão, entre vazios

Sob sons implícitos
e imagens latentes,
poema de lágrimas
de mim arrancadas

plantado em vala rasa
fertilizante de sílabas

pai da palavra dada
que enfeita a língua

poema que brota em versos
espreita olhares, astrais
sinais e outros tais
pontos e vírgulas.

Aturdido

2010-11-12T00:28:00.007-03:00

a sentir desatinos
a rever os dias que não vivi
os dias em que deixei de ser
os dias em que não tive coragem

Pulsou-me um frêmito flamejante
hoje a manhã bateu-me forte
hoje eu caí da cama
hoje uma rosa esbofeteou-me

Assaz triste deixou-me o sonho
que sonhei na vívida noite
por estradas eu corria aturdido
acordei afogado em misérias

Quase perdi minha bússola
Quisera eu deveras perde-la
quase afundei-me no limbo
quase parti-me ao meio

Nos olhos frios da má atriz
nas visceras da escultora
nas pálpebras do violonista
perdi-me do meu caminho

Ando a sentir desatinos,
nas alamedas de meus tormentos
tracei inúmeros sentidos
joguei-me para fora deles, desandado.

Imagem: Venha, Itapetinga. 2010.

Éramos tu

2010-10-24T23:58:00.004-03:00

Batias em tua mãe
e todos víamos a cena,
cúmplices, seguimo-te,
estapeando as nossas

Tu, nossa heroína
nossa mártir, avatar
morreste joana dos arcos
acordaste tereza, em calcutá

Mexias tuas pernas
dentro do teu próprio útero
a onça que te assombrava
era tu, de olhos acesos

Sentiste nossa dor,
quado gritamos teu grito?
Ou eras um mistério incontido
na vastidão de nosssas infâncias?

Aconteceste de verdade
carregaste nossa cruz
e nós carregamos a ti
Bendita, em nosso ventre

Criança ferida
ouve o que dizemos: acorda
bebe desta água, come
a raiz da tua árvore e voa

para depois, criança bendita,
eternamente, amar apenas.
Feito Roma, que lambe a ferida
bebe mais desta água, respira, voa.

Noite afora

2010-10-07T11:55:00.007-03:00

Agora, em minhas mãos estafadas
mulheres dão à luz crianças chorosas
Outras, mortas, lançam seus espíritos
sobre casas rotas, às avessas, noite afora

Marteladas explodem em paredes tortas
rãs chacoalham o ar com cantorias
neste instante, há paz no lar da cotovia
corujas piam em colinas assombrosas

Vacas ruminam mugidos severíssimos
Motores falam por estalos automáticos
mensagens provocam estampidos
em celulares de noivas sorumbáticas

Exercitam-se em celas de cimento
freiras insones digerem seus tremores
Assassinos aprontam as ferramentas
enquanto estanco sangramentos

Rimas pairam confiantes no poeta
que se acerca de verdades interditas
a colar sua voz na goela d'um periquito

Criam-se luzes no céu das coincidências
arregala-se o olho triste do palhaço
justamente, quando boceja de cansaço.

Um pra lá, outro pra cá

2010-09-29T22:20:00.001-03:00

Um pra lá, outro pra cá,
upload feito originalmente por Arquivo Murilo.

A minha câmera, enfim, começa a sair novamente do armário.

2010-08-24T09:20:00.000-03:00

Vamos estudar um caso insólito. Ridículo, em verdade. Alguém poderia acreditar que, um dia, um herdeiro de Antônio Carlos Magalhães, baluarte do DEM, pudesse se tornar tão vermelho? Pois bem, meu caro, traga para perto de si umas folhinhas de hortelã, porque agora vamos ter que feder um pouco.

Texto completo no REVER OS MEIOS

A Senhora do Telejornal

2010-08-12T01:05:00.003-03:00

Na série de entrevistas com os presidenciáveis, do Jornal Nacional, cumpre ao bom observador, sem ignorar a performance 'programada' do publicitário William Bonner, reparar em como Fátima Bernardes assumiu, magistralmente, a personalidade de uma Senhora colonial, ciosa, acima de tudo, em defender seu lar e seu casamento do mau julgamento público e da perda de algum bem financeiramente mesurável.

A Senhora, no período colonial brasileiro - e, claro, ao longo de largos anos dos séculos XIX e XX - deve ser tomada como uma figura central para se entender os arranjos de poder que circundam a "Casa Grande". A presunção de coadjuvância apenas prejudica a percepção de seu papel de mediadora informal de conflitos e seu exibicionismo consentido, nas confrarias, quase como uma afirmação estética do poderio do marido.

Texto completo no Rever os Meios

Debaixo da cama

2010-08-01T10:00:00.010-03:00

O bodoque e o alforje
um punhado de estrelas
o 'três em um' enferrujado
mariposas e borboletas

pedaço de pão carcomido
cheio de mofo e um grão
de feijão, meio esverdeado
tal qual o olho de boneca

sobre pesadelos
e lembranças
na vastidão do limbo
voam fadas insones

Um bicho papão
e seu irmão, Pepe
navios e motocicletas
palavras e tostões

Bailarina solitária
num palco a girar
Sementes de intuição
e luzes num canto remoto

universo de maravilhas
onde monstros e anjos
ciclopes e tubarões
flutuam enfurecidos

passarinhos e o bodoque
congraçam-se entre cabelos
flutuando no pântano lacrimoso
repleto de versos inconclusos.

Imagem: limbogame.org

O drama como jornalismo

2010-07-21T17:31:00.000-03:00

Considerei exemplar o episódio de hoje deste seriado, chamado há tantos anos Jornal Nacional, que já tem se tornado o mais longo da televisão brasileira. Estrelado por um casal que, de vez em quando cede lugar a outro casal, como hoje, ou a uma dupla masculina multi-étnica.

Vou descrever quatro 'cenas', como se fossem de um programa ficional, tanto para vestir o meu texto com certo "cinismo", como para poder traduzir as intenções do autor do drama, por trás das "informações" de cada fala, especialmente as dos narradores remotos, na bancada, distantes do local onde ocorre a cena, e as dos narradores presenciais.

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A Natureza da Militância

2010-07-16T23:38:00.000-03:00

A espontaneidade das manifestações populares, durante uma campanha eleitoral é, sem dúvida, o que há de mais bonito nesse momento da ação política. Os jingles engraçados, a troça com características do opositor, os apelidos, as charges, quando obedecem os limites do respeito à dignidade, são estímulos a novas manifestações e fonte de modismos, que empolgam e ajudam as eleições a se encaixarem na agenda cultural e no imaginário dos eleitores.

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A julgar pelas aparências

2010-07-12T13:51:00.003-03:00

Fazer uma breve análise destas três capas da Revista Istoé Especial - Encontro com os Editores é um exercício de leitura semiótica de grande qualidade para quem estuda política no Brasil. A constatação a que eu chego é que os marketeiros, em sua maioria, não se atentaram para o quão largo é o escopo do seu trabalho e o quanto deveriam todos ser cuidadosos com os detalhes mais ínfimos. Ou não conhecem seus clientes, ou não conhecem o eleitorado que desejam cativar.

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Gota a gota

2010-07-10T01:10:00.010-03:00

Gota a gota
a chuva cai
laboriosa
sobre a terra

Não pestaneja
no mar, vitoriosa
a onda, quando chega
ou quando volta

A aparência de descanso
é enganadora da verdade
O sol nasce, a lua cresce
em meio à tranquilidade

Um homem em desencanto
preso ao tempo e a feridas
com as mãos arrasta mundos
com seus sonhos tece vidas

Pela imaginação
esta fera
é por ela
que ele erra

Passo a passo
inicia-se a corrida
uma a uma
enfileiram-se formigas

Gota a gota
a chuva cai
laboriosa
sobre a terra.

1,5 x 10 = Cinema

2010-07-07T23:14:00.003-03:00

...

O cinema não é um divã de diretores presunçosos, nem lhes deve servir como alento a seus egos insaciáveis. Todo maniqueísmo é pernicioso à arte. Toda vaidade embota o talento. Em Patrik 1,5, cada detalhe é leal ao conjunto da trama. Não há uma tentativa de algo ou alguém parecer maior que os desejos dos personagens; desejos estes que se cruzam o tempo inteiro, fazendo os protagonistas equacionarem uma equação complicada por inúmeras variáveis, pelos embaraços provocados pela cultura que cerca a cada um de nós, presentes à sala de cinema.

Em filmes brasileiros, poucas vezes isso acontece. Poderei eu ousar dizer que nunca ocorrem? Não quero ser injusto, por isso admitirei o 'poucas vezes', como para atenuar meu ressentimento.

...

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CALA BOCA, e temos dito

2010-06-23T01:18:00.002-03:00

Eu já queria escrever sobre o humor e o esporte na programação da Rede Globo há algum tempo e eis que surgiu o momento ideal. Entretanto, antes de comentar mais um homérico CALA BOCA no Twitter, vou lhe incitar com três questões que assaltam a mim, que não sou um espectador de esportes:

Por que a Rede Globo tem apelado para o "humor" em suas reportagens sobre futebol, nos últimos anos? O que tem Tadeu Schmidt de engraçado? E, finalmente, por que eu me tornei um fã de Dunga?

Vou elaborar resposta a cada uma destas perguntas.

Completo no REVER OS MEIOS

Viajo porque preciso, volto porque te amo

2010-06-20T22:23:00.009-03:00

Este filme somou tristeza à minha melancolia. É preciso resignação para contar tudo o que passei, desde que decidi ir assisti-lo enfim.

A seleção brasileira havia acabado de vencer a Costa do Marfim por 3 a 1 e eu senti que poderia executar o plano de ir ao cinema com tranquilidade, somente para assistir esta produção do cinema nordestino. Eu estava certo. Segui por dentro, cruzei a Vasco da Gama e viajei em paz até o cinema, na Praça Castro Alves. Ruas vazias, sala igual. Éramos eu e mais umas cinco almas que, com certeza, não tocaram vuvuzelas neste domingo.

Saí do cinema com um misto de amor e dor pelo filme. Talvez eu devesse ter visto outro, com trama representada por personagens mais óbvios, com uma história ágil, porque eu presumo que precisava imprimir algum drama em minha tarde morna, em minha vida de homem solitário. Mas, que nada! O destino, se ele existe, nos leva ao aprofundamento de nossos conflitos, como meio de nos ajudar a superá-los. É árduo passar pelo caminho das pedras.

O filme é, na verdade, um docudrama... Nem sei se é assim que os "estudiosos" do cinema ainda chamam filmes documentários sobre os quais é colado um enredo ficcional, se é que isso importa. Na paisagem que será coberta pela transposição do rio São Francisco , um geólogo chora o "pé na bunda" que levou de sua "galega". Sua voz off narra todo o filme, intermeando informações que comporiam seu relatório de viagem e mensagens à amada, que se tornam francas lamúrias catarticas de uma separação sofrível para ele. Este recurso me pareceu sempre de uma pobreza estilística exemplar, porém fui sendo capturado pelo personagem, como se passasse por um estreito túnel, do qual, em pouco tempo, eu já não podeia escapar.

Assim, entre rochas e prostitutas, numa região por vezes inóspita, o narrador foi me levando a visitar as vidas tristes de homens e mulheres da caatinga, numa simbiose comovente com a sua própria vida e com a minha...

Talvez seja por isso que meu sentimento de amor pelo filme não é puro: eu saí da sala mais triste do que entrei. Não apenas por compactuar com solidões iguais as minhas, mas por perceber que vivemos das lamúrias e da aridez de nossas desilusões. Daí, eu deduzi que o narrador tenha roubado as desditas dos personagens que retratou, como fez com o sonho de "vida lazer" da prostituta Pati. Depois, eu fui roubando as angústias dele pelo caminho.

Digo isto, porque aqueles personagens vivem aflições de abandono, como viviam seus antepassados. Abandonados pelo Brasil. Um abandono que será reiterado com as obras do canal que, inclusive, parecem desconsiderar a pouca vocação daquela região para este arroubo da engenharia.
Tal qual a galega, que deixou o narrador de repente e como eu, deixado só... por mim mesmo, que seja, ou pelo mundo, tanto faz.

A recuperação da sensibilidade deste geólogo abandonado pela bióloga dá-se pelo sofrimento alheio que ele rouba, e do qual usufrui e às vezes rejeita, como o fez ao interromper o programa com Cláudia Rosa.

Este roubo do sofrimento de outros para representar o seu (meu) próprio desespero é uma das artes do filme, que multiplica por cem mil as suas nuances de tristeza. Saí de casa, após a vitória brasileira na copa, para me banhar com cem mil e uma tristezas, sendo esta última a minha própria.

Ah, quão cruel pode ser a beleza de um filme sincero! E se esta sinceridade é árida e cortante, ah, quanta exarperação pode estar plantada na tela, feito um cacto rude e seco, obstacularizando a visão de um pôr do sol.

O filme é assim, tão vasto e tão belo, ainda que tudo nele soe e pareça feio e degradante. O filme que nos mostra, na verdade, uma face de uma tal dor brasileira, que se refletiu nos quatro cantos da sala de projeção, pelas confissões românticas do narrador, ou pela casa isolada de um casal de velhos sertanejos, que serão desalojados para a construção do enorme canal de águas.

Está tudo ali. Mais alto que as vuvuzelas, mais verde-amarelo que qualquer camisa ou bandeira.

Voltei para casa pela orla e me dei conta de que as ruas estavam cheias e festivas. Ah, quão nauseante pode ser o retorno à realidade! Estarão todos alegres e somente eu... Desvio pela Marquês de Caravelas, por conta do bloqueio da área em que ergueram o palco para todos verem os jogos da Copa.

Mendigos encolhem-se nas calçadas, um homem bêbado ainda escuta a narração futebolística, uma puta fuma em Amaralina: estamos todos tristes, decerto. Todos queremos "uma vida lazer". Belo filme, sim, e como arde!

Mãe da poesia

2010-06-19T00:13:00.006-03:00

Há uma dor e ela permanece fria
oculta, lastimável nas entranhas
protagoniza pesadelos, monstruosa
senhora do cansaço. É esta a dor

que soletra hora a hora certa desdita
cala a voz da esperança e interdita
a estrada por onde passariam versos
outros, que não estes versos tristes

Porém, se esta dor é mãe da poesia
se por ela florescem alheias maravilhas
deve-se ao poeta o leal ressarcimento
e seus enfeites do caixão, no último dia

O padecimento do artista opera beleza
em face dela, toda obra é apenas oportuna
Mais a lágrima quente d'um poeta
que as muito utilíssimas tecnologias.

José Saramago

2010-06-18T15:50:00.009-03:00

"O pecado é instrumento de controle"

A eterna gratidão por um escritor que cumpriu sobre mim sua missão como artista: alterar meu olhar sobre a história e sobre o meu mundo.

"As pessoas sabem que os problemas do mundo estão aí,

e o que se faz para resolvê-los?"

Via viomundo.com.br

Minha homenagem ao CALA BOCA GALVAO

2010-06-17T20:44:00.002-03:00

No Rever os Meios

... verdadeiro descredenciamento daqueles que são pagos, ou pagam, para se fazerem ouvir incidiosamente, como se fossem os únicos detentores de um saber e dos quais nós, os espectadores, nos tornamos verdadeiros escravos.

Como não há sapiência nas falas de gente como esse Galvão Bueno, resta-nos responder à sua arrogância com uma ousadia bem maior que a que o seu salário lhe permite conquistar. Ele é apenas um funcionário da Rede Globo de televisão e, portanto, mais dominado que qualquer um dos que, para terem paz para vibrarem ao assistirem um espetáculo esportivo esperado por quatro anos, sem serem importunados em sua privacidade por uma voz renitente e enfadonha que diz nada sobre tudo, gritaram, alto e claramente: CALA BOCA GALVÃO!

Sonhos Meus

2010-06-16T15:19:00.004-03:00

Escapam iluminados
de mil compartimentos
escondidos sob os véus
de memórias e desejos

Tesouros da alma expostos
quadro a quadro articulados
numa tela escura, lá dentro
ecoando seus ensinamentos

São meus os sonhos
suas ficções são minhas
cheias de mim mesmo
aludem a realidades

Uma criança carrega o pai de cem quilos
Manto vermelho trespassa corpo de Cristo
Frágil menino em bolsa de abertura oblíqua
Sangue verte da vagina de mulher incógnita

Agarrados aos símbolos
cortantes reverberações
de lâminas e correntes
em intrigantes concertos

Recobram-se minhas vontades
ainda que surrada, surpreendida
a mente retoma procedimentos

Graças ao Deus que se esconde
em meus recônditos e se solta
para me dizer umas verdades.

Ao Arcanjo, São Miguel

2010-05-29T23:28:00.010-03:00

Das minhas tripas ao coração
do Arcanjo São Miguel
defensor de combatentes
seguem minhas solidões

Levando as desventuras
de um sábado à noite
depois da quinta e da sexta
desde quarta à tarde.

Senhora gritou meu nome
acendeu-me a angústia
de estar perdido, a vagar
pelo bosque do desespero.

Pesados os livros que carrego!

Insignificantes a este mundo
minhas desilusões
Como silêncios de canções
são meus prantos

correndo aglutinados
em vias sinuosas, viscerais
portando comiserações
pelas colinas de pedra

para, enfim, encontrarem
no vale das dores, guerreando
líder dos que morrem e renascem
Principe do Céu, Arcanjo, São Miguel.

Imagem São Miguel Arcanjo: Sergio Lucena

Alô?!

2010-05-24T09:16:00.003-03:00

Fiz-te triste
perdoa
A minha fera
amedrontada
doentia
fez-te fria
perdoa

A tarde nova
anoitece
faz-te aurora
perdoa

A minha fera
é a tua
a mim também
fez triste
perdoa.

Meu aniversário

2010-05-20T22:34:00.001-03:00

Marcá-lo aqui é indicar que o vivi, plácida e dolentemente.

À vida!

Ideia arguta

2010-05-05T10:15:00.008-03:00

Quando uma ideia arguta
minha mão escuta
ancorar no lado escuro
da memória, acorda

a letra esquiva de sílaba
intensa. Na surdina
da manhã que se arvora
em ser manhã,

surpreende a retina
e aflora poesia, estatelada,
feito rã seca por fora,
testemunha do alvorecer.

Sobre o amor

2010-04-20T07:59:00.003-03:00

Eu, taurino, luto hoje para não me submeter à paixão ou ao amor como a uma necessidade. Necessária é a minha auto-realização.

Trata-se de uma revolução pessoal, esta busca de uma vida em paz sozinho, sem dependências de presença alheia. Não quero crer que eu me baste, apenas que haverá um lar acolhedor em mim, para quando o amor se realizar. Sem dores, apreensões, culpas, apenas a leveza da ternura e da alegria de amar, como lançar a luz sobre prato refratário e vê-la iluminar todo o recinto.

Falar de amor é sempre um exercício de pieguice, quase uma "burrice", porém faz-se preciso descobir qual amor se quer. Antes de tudo, portanto, experimentar em si o amor que se quer dar ao outro.

Sentir o gosto do próprio amor, testá-lo, conhece-lo para, depois, certo de sua doçura e saúde, dá-lo a quem, por sua vez, abrir-se a ele, para que flua sem impedimentos e se realize em plenitude.

Mil haikais

2010-04-15T08:50:00.010-03:00

Antes de esculpir mil haikais
debulhe cem bagos de feijão de corda

quando a manhã pronta transborda

das costas do céu azul, antes do sol

depois acople dois novos versos

à pata de uma lhama branca

recupere-os, amassados

com manchas de areia.

Jamais encontrará de primeira

os versos limpinhos, as palavras

combinadas, como gosta de ler

nas obras da grande literatura

Tudo começa e termina na procura

a perfeição é imediata apenas ao leitor

ao poeta falta o elo último, a fechar

um circuito oracular de clara percepção

Apenas quando se vê nascer finalmente

uma completa imagem ovular a flutuar

nos rios da sensibilidade, lentamente,

eles emergem, em máxima sabedoria.

Apronte-se, corra a se banhar, coma,

arrume as malas e se hospede no jardim

duas ou três palavras o irão acordar

naquela hora derradeira da madrugada

antes da passarada, ouvirá um galo a anunciar:

às costas deste galo, os haikais estarão lá .

Quinta-feira, Junho 15, 2006

Como construir uma candidatura em 10 passos

2010-04-04T12:33:00.006-03:00

No Rever os Meios:

...

7 - Pague jornalistas pobres (redundantemente) e outros desocupados, esconda-os em perfis falsos e os faça jorrar ofensas em blogs e demais meios de comunicação online;

8 - Diante de eventuais crises institucionais ou dos partidos aliados, dê um jeito de amordaçar os envolvidos, antes que eles envolvam você e o seu candidato em lama pútrida. Finja recriminá-los, expulsá-los do grupo e depois alardeie que você não macumuna com falcatruas. Garanta que governadores presos, sócios foragidos, promotores e juízes comprados falem a sua verdade e somente a sua verdade. E então, mostre a todos os eleitores que a justiça está do seu lado e propale frases feitas sobre ética e moralidade e que estas sejam repetidas em coro, eu disse em coro, por todos os que circundarem o seu escolhido. Bata neles se errarem algum verso do jogral;

...

Seriam 50 anos de Renato Russo

2010-03-26T23:45:00.005-03:00

"Só por hoje"

Só Por Hoje by murilorg

Siga sempre a luz, meu caro! Sua poesia e sua voz têm me feito companhia, você sabe disso. Obrigado. Um abraço etéreo em você!

Das Humanidades

2010-03-22T22:45:00.005-03:00

Somos todos feios
nas Humanidades
com línguas soltas
bonés e calças rotas

peles flácidas
anti-atléticos
entre esquálidos
barbudos pálidos

Carecas malvados
jovens míopes
velhos cansados
amarelados cínicos

Bigodes pardos
sabem a cigarros
supersticiosos ateus
em densos cavanhaques

Autoridades do verbo
solenes improvisações
causam-me riso as saias
das mulheres sem batom

Autocratas enrustidos
vertem maus-cheiros
doutores raivosos
sobre livros mofados

Somos todos feios
perdidos malquistos
sob os escombros
das Humanidades.

Os Donos da Notícia

2010-03-21T23:01:00.006-03:00

(...)

Sentei-me a ouvir a proposta. Depois que Chalita me apresentou a um dossiê sobre o tesoureiro do partido governista, encomendou-me uma matéria em que, com base nos dados do dossiê e em uma bela argumentação, se pudesse ligá-lo a um esquema fraudulento, sediado numa associação de produtores rurais, que havia prejudicado centenas de associados e outros milhares de clientes (...)

Voltei a escrever contos ficionais que subvertem informações publicadas pelo que venho chamando de Mídia direitola.

Esta série se inicia com três contos baseados na Guerra do iraque, lá pelos idos de 2005. Somente agora, com a profusão de "notícias", achei um momento interessante para voltar a investir nesta ideia, embora a imprensa predominante no Brasil sempre nos presenteie com verdadeiras interpretações do fato, apresentadas aos incautos brasileiros como verdades incontestáveis. Daí o nome da série: VERDADES IMPOLUTAS.

O primeiro desta nova safra conta o dilema de um repórter de semanário levado a escrever algo em que não acredita, por dinheiro. Embora saibamos que muitos jornalistas da Mídia Direitola são ideólogos da Direita, resolvi brincar com o fato de que a maioria deles é proletária. Para mim, este é o traço de ironia: trabalhadores defendendo capitalistas sem alma ou qualquer amor ao país.

Segue, então, o link para este conto, Os Donos da Notícia, no Rever os Meios. Aguardo comentários e sugestões.

Milágrimas

2010-03-18T00:04:00.007-03:00

Lindíssima canção do saudoso Itamar Assumpção. Presente no álbum "Bicho de Sete Cabeças, Vol. II".

Vale para as mulheres e para os homens de boa vontade.

Milagrimas by murilorg

Retrato

2010-03-16T22:39:00.004-03:00

Um personagem evoluiu em meio à bruma
e fez um verso de minha sombra matinal:
"por detrás da escravidão fabril,
dos integrados à sociedade,
e da moderna tecnologia
transita a fome estreita.
Uma dor contrita sua alma espreita,
sua língua desinstruída expressa minha ignorância."

Minha cara expressiva ligada ao meu pé silvícola
afro-descentende enfim compreendeu:
sobreviver à minha existência
era o que me restava até eu ler

o que aquele brumado personagem revelou:
minha infância suja, maltratada,
desviada, enraivecida antes dos cinco
e antes dos dez a cachaça,
a ingrata ciência brasileira
da sua absoluta miséria.

Quinta-feira, Junho 29, 2006

Dor de entranhas - solto no tempo

2010-03-11T20:11:00.004-03:00

Eu me sinto tomado pelo espírito do tempo. Estou convalescente de uma cirurgia simples, porém com efeitos devastadores.

Sinto dores lancinantes, que me percorrem a coluna e, qdo agudas demais, paralisam-me. À noite elas pioram. Hje, surpreenderam-me pela manhã.

Já tomei 4 Tylex e entendo o mecanismo de Michael Jackson q o levou aos analgésicos. A mentira inventada é a perenidade da dor, "sem cura".

E é assim que se me mostra uma "dama fantasma", que me espreita violenta a memória com sangue e dor. Sem sutileza, conta minhas horas.

O Tylex e esta dama, ali. E eu rodo pela casa, eu leio, eu brinco, durmo, escrevo, eu sou um homem que está vivo e, por isso, vulnerável aos efeitos de Nina Hagen e deste espectro de dama, antes que saiam, sozinhas, pela porta e não mais voltem. O Tylex tem cura.

Isto passará, mais cedo ou mais tarde. A minha dor é Dele, do Tempo, que me ensina a ser, pela dor. Olhos ardem, coluna doí. Eu e Ele, aqui.

Delícia PUNK

2010-03-11T01:38:00.008-03:00

Acho que descobri um dos melhores discos de rock!!

Segue aí uma amostra.

NINA HAGEN
Ska Thing
Álbum: BeeHappy, 1996.

Algumas faixas, esta inclusive, com participação de Dee Dee Ramone. Clássico!

Hipocrisia Racista

2010-03-11T01:23:00.002-03:00

O argumento das "cotas sociais" apresentado por Torres desconsidera, dentre outros pontos, que:

- Muitos dos "pardos" do IBGE são pretos embranquecidos subjetivamente;
- Muitos dos brancos são, na verdade, pardos;
- O ideal do embranquecimento é a grande violência étnica ainda em tela no Brasil: cabelos alisados, roupas de marca, namoradas louras etc.

Leia mais no Rever os Meios

Por um carnaval sem cordas

2010-03-05T16:35:00.002-03:00

... Eu quero lançar uma crítica e instigar um movimento de arrebentação das cordas que separam os componentes de blocos dos foliões pipocas. Das cordas que cercam e sacralizam artistas mediocres e estimulam a segregação que se reproduz em atos de violência.

Íntegra do artigo no Rever os Meios

Para comemorar as mudanças

2010-02-25T01:16:00.006-03:00

Vai uma música especial dos Novos Baianos, roqueira e carnavalesca, à moda de 76. Maravilha aloprada, zoeira varonil, e Baby.

"Se chorar beba a lágrima"
(Galvão/Pepeu)
Caia Na Estrada e Perigas Ver, 1976.

Fétido Plurido

2010-02-22T20:36:00.004-03:00

Se de minhas entranhas jorrasse espesso
fétido plurido que meu coração cultiva
derreter-se-iam de vez as geleiras do ártico
enlamear-se-iam recifes, baías e rios

Assaz atroz, esta purulência
pressiona frontes e juntas
quer abrir uma fresta estreita
por onde poluir o manancial

Qual nome lhe seria próprio
em qual lugar eu a isolaria
para deixar livre meus intentos?

Nenhuma ação eficaz seria
ante o jorro imundo
que me asfixia por dentro
numa terça-feira de carnaval.

Do meretrício

2010-01-30T00:57:00.017-03:00

Puta que pariria

um nosso filho
e ele nos deixaria
loucos, a mim e a ela.

Exata feição da mãe
oferecida inebriante
olhar diagonal
meiguice opressora.

Se um fogo apraz houvesse
atravessado os corpos
e desenhado eficiente
estampa alucinante
ilusão de giz, seríamos

Eu, ele e ela
família aparecida
miscigenia presente
composição natural

Todavia, previsível
capítulo final: eu pai
de um filho extraído
das cócoras do meretrício

Menino ladino contumaz
a vagar no centro antigo
de cidade alheia, a chamar
pelo nome deste pai ausente.

Versos perdidos

2010-01-23T00:19:00.023-03:00

Palavras no limbo
submergem da lama

lentas e pesadas plumas
sobem em câmera lenta

Expiram depois, bem depois
que surgem na superfície
movimentando-se, circulares
plainando em geleia espessa

Soltam-se das ventosas,
iluminadas cheirosas
sopros de liberdade
explodem sob libélulas.

Abrem-se como válvulas
fecham-se como esfíncteres
Sorriem amarguradas
por suas mortes, imaturas,

ou longas terão sido suas vidas,
que se esgotaram no fundo da bacia?

Vaporadas quentes à nevoa se misturam
sons de boca emergem e descompassam
ebulidora sinfonia, esta dos esquecidos

chorando, ou rindo, as dores dos seus fados.

Versos ebulem, se perdidos
no grosso lodaçal da consciência.

Da Vista Chinesa

2010-01-12T23:33:00.005-03:00

Ney, Para sempre, Ney!

2010-01-12T23:15:00.005-03:00

Um testemunho de artista, antes de tudo. Um homem completo.

Ney Matogrosso, vemo-nos dia 31, em Salvador, no TCA.

Heaven can wait

2009-12-15T14:34:00.005-03:00

Vídeo novíssimo de Charlotte Gainsbourg, com a participação de Beck, que também produziu o novo álbum desta francesa extraordinária, IRM:

Charlotte Gainsbourg - Heaven Can Wait from Charlotte Gainsbourg on Vimeo.

Patropi

2009-12-12T01:09:00.013-03:00

http://www.casadatorre.org.br

Encantada

2009-11-02T23:19:00.012-03:00

A Raquel, minha prima, pelo seu aniversário de 30 anos.

Apareceu no céu
uma estrela menina
e ela nasceu, Raquel
espoleta traquina

De fada, virou princesa
Sem moleza, mobiliza
a vizinhança. Criativa
altaneira, querida prima

danada guerreira.
Minha mãe a adorava
linda flor de esperança
é você, encantada

Flash, sorrisos de estrela
à comunidade, arteira
a mim, humor de letra,
minha prima Raquel.

Maravilha mulher
sagaz espoleta
loura travessa
esplendor da natureza.

Cidade Menina

2009-10-29T23:39:00.014-03:00

Salvador, meu mundo novo
minha cidade escondida
iluminada, és linda
com a gente

vaidosa alegre
sem culpa
dilacerada e nobre

Dama negra

rebola e sua
acorda quente, dorme
igualmente quente

Uma brisa, de repente

passeia cosmopolita
Desperta para a vida
Salvador, percussão
é saúde, se eu quiser

e Deus a quer
Vogal a é pronome
a te enfeitar

Cidade menina, meu rei
Bonocô, Piatã, Curuzu, Amaralina.

Destino de um párea

2009-10-27T06:33:00.010-03:00

Horrenda assombração
descontínua, imperfeita
circunstancial, breve
avessa e inacabada.

Um morador da rua
pergunta-se, estarrecido:
“a quantas andarei eu
se permanecer aguerrido,

será que ficarei assim
como meu contemporâneo
que come restos do chão?”
Respiro resignado, estou a salvo

eu apanho da marmita
a gororoba que Isaura
serve na noite da via
Intacta dignidade masculina

Eu escolhi a existência
levo meu próprio chapéu
infante leal escapista
analfabeto, ou réu,

um párea na pista
ávida formiga
esquecida, em fuga
apartada da família.

Na marquise, não dormia
visitei um viaduto, contudo
não saí da minha sina
retornei mais desvalido

traidor da morte,
indolente suicida
bem abaixo da medida

sugo as ancas da vida

Distante da comunidade
saudosista otimista
suprimindo a descoberta
da roda da fortuna.

Videoclipe

2009-10-11T14:44:00.003-03:00

Aos amigos, na maior pieguice, porque os amo.
Viva Sinead!

A oficial menstruada

2009-10-02T01:14:00.006-03:00

Eu poderia contar como ela nasceu e destacar acontecimentos de sua curtíssima juventude, contudo nada se compara à narração de seus últimos dias. Intensos dias que reconfiguraram seu perfil intrigante de mulher. Barulhentas horas, decisivos minutos submetidos aos ditames da natureza impiedosa. Nada em sua vida civil se compara ao lugar em que ela estava quando morreu.

Virgínia estava na guerra aos vinte e um anos. Treinaram-na para a pilotagem de tanques sofisticados. Em pleno campo de batalha, nos dias em que a guerra atingiu o seu ápice, ela dividia acampamento com mais vinte e cinco homens. Sentia falta de companhia feminina, principalmente porque seus dias estavam próximos.

Branca e esguia, não era bela. Tampouco despertava a curiosidade dos demais soldados, todos concentrados no front. Sozinha, passou a se preparar para conseguir aliar sua guerra hormonal com os afazeres de guerrilheira oficial.

Uma descoberta encheu-lhe de desconforto: havia esquecido na base o seu pacote de absorventes. Sem água para se banhar, descobriu então que não seriam fáceis os próximos dias. Rumo ao ataque em Basra, impetuosa, pensava em como superar esta dificuldade. O sangue passaria a jorrar de suas entranhas e ela não conseguia disfarçar sua inquietação, seu medo de feder e não ser compreendida.

Nervosa, logo sua mente começou a gerar imagens alucinantes; feras vindo atormenta-la, famintas no deserto. Como se no deserto outras feras existissem, além daqueles soldados no tanque de guerra que ela dirigia, pensou. era ela ou eles, todos eles. O ambiente fechado aumentava sua ansiedade. Entrou em pânico.

Mesmo fadigada, lutou ferozmente na conquista da periferia da metrópole iraquiana. Resultado da operação: sete mulheres e crianças feitas prisioneiras. As crianças com seu choro inocente a enchiam de um pavor tão indescritível que chegou a chorar também, como se estivesse em seu quarto. Estava prestes a menstruar. Passou pelas ruínas de uma cidade invadida. Estava agora no meio do deserto, cercada por homens cansados, assassinos adormecidos ou vigilantes. Para tentar recuperar algum equilíbrio, tarde da noite, passou a caminhar por entre os prisioneiros.

Aproximou-se do grupo de mulheres sentadas, vigiadas por quatro dos seus colegas. De repente, o gesto de uma senhora a comoveu a ponto de querer trair a si mesma. A senhora interrompeu seu choro, para lhe oferecer um trapo que rasgou da própria roupa, como se sentisse no vento forte o cheiro que as igualava. Virginia logo entendeu: o pano servir-lhe-ia para amparar seu sangue de mulher. Recebeu o pano e lhe respondeu, envergonhada: thank you. A ansiã iraquiana, por sua vez, abraçouseus joelhos e voltou a chorar. Uma menina fitava Virgínia enquanto chorava, em contrapartida.

A noite passou e ela observava, de dentro do tanque, aquelas pessoas submetidas a uma invencível tempestade de areia noturna. Chorando, resolveu tomar uma atitude: pegou uma granada e, num instante, libertou os prisioneiros, deferindo o armamento contra o local onde se aglomeravam seus companheiros, matando oito deles e atordoando os demais.

Liderava o bando de mulheres e crianças que gritavam, como que pedindo socorro ao vento bravio. Gesticulou ferozmente, atordoada pela torrente hormonal que a inundava de excitação insana e lhe preenchia a vista com um vermelho viscoso e frio. Sabia que liberava reféns.

Os jornais do ocidente repetiram a versão oficial da notícia, alegando, sem conseguir convencer o público, um ataque voluntário árabe suicida. Para ela, agora, pouco importava. Dois dias se sucederam, este intercurso serviu para aproxima-la da comunidade que libertara e que, entretanto, ainda lhe via com desconfiança. Foi dela mais uma idéia audaciosa, desta vez um plano para atravessarem a fronteira. Bastava-lhe surgir a oportunidade. Explicou a idéia da fuga como pôde às mulheres. Esperou a oportunidade.

Horas depois, chegaram a uma estrada e logo passou por eles um veículo em pleno deserto, com apenas um homem a guiá-lo. Certamente, veio em busca daquelas pessoas, antes se tornarem prisioneiras de Virginia, a desertora. Planejou atravessar discretamente as mulheres e crianças pelo cerco de soldados aliados. Continuava a contar com a ajuda delas para se manter limpa de sangue e por isso queria lhes retribuir com a liberdade.

Embarcou com elas no automóvel, rumo às terras calmas do sul. A frágil solidariedade entre inimigos mantinha unido o grupo. Estava confusa, menstruada e se sentia estranhamente feliz. O motorista dirigia a van. Ela, escondida aos pés dos passageiros no banco de meio, espremia seu ventre, para atenuar o nervosismo.

O carro com o grupo foi visto ao longe pelos guardas de fronteira, em sua maioria soldados estadunidenses. Ela ordenava ao motorista para que continuasse a correr, que ele não parasse o carro. Adiante, os soldados empunharam suas armas, diziam “stop”, enquanto ela, dentro do carro, gritava “run”.

O motorista obedeceu à ordem da desertora, as mulheres e crianças cantavam alto, rezavam talvez. Ao passar pelo posto oficial, uma rajada de balas de fuzil lhes atravessou a todos. A criança ao seu lado teve o torax arrombado. A música deu lugar aos gritos até somente se ouvirem tiros e depois os passos e as vozes dos oficiais que se aproximaram do carro com as rodas para cima. O cadáver foi arrastado pelos cabelos até o acampamento.

Os noticiários anunciaram a barbaridade, sem saber que uma oficial norte-americana coordenava a fuga. No acampamento, seu corpo exposto como traidora, sem honras. O mundo não soube de sua existência. Mistérios assim seriam jamais bem vindos. A motivação de Virginia, seu sangue e seus hormônios não foram levados em consideração pelo seu antigo general, obviamente. Ele continuou sem entender suas razões, levadas à cova pelas mulheres que presenciaram os extremos de sua deliberada intenção de salvar o mundo.

Murilo Guimarães
02 de abril de 2003.

2009-09-12T15:12:00.006-03:00

Ao tentar tocar meu braço
minha mão passou por ele
sem o sentir
onde foi que me perdi?

em que praça do passado
esqueci-me de dizer meu nome
desalfabetizei-me com que livro?
com que laço me amarrei?

estou ausente de minha história
renegado de minha sorte
invisível, alheio, cansado
feito um cão andarilho

feito uma freira entesada
um corredor em alto mar
uma serpente num aquário
verto minhas palavras ao léu

nem eu mesmo as escuto
nem sei se sou eu quem as diz
porque meu braço esticado
não sente a brisa que o lambe.

Aristocrata de novela

2009-08-29T01:58:00.032-03:00

Sara Sarará
acenda o sorriso e releve
sua nobreza: ela se foi
por aí, esqueceu de falar
a você, Sarará, ela sumiu

pela falsa realeza,
na magreza de Anita,

faquir, a maldita sem cor

feito um velho badulaque

Comeu num salão esvaziado

Ferida do estômago à boca

espinho de pequi maltratou

sua branqueza, que se agitava

Cortina em cenário de mentira

a senil, a vilã, o rei, a tabaroa,

o galã e a mocinha donzela

vão sem ela, Sarará,

ela está sozinha.

"Luz de ré, pisca-pisca

piores coisas na ladeira",

disse, dopada biscateira

oxigenando a conversa

acredita ser Tristessa.

Deu cano, levou prensa

da galera, Sara

Sarará, refestele

abstraia-se das idéias

que sua nobreza se foi, daí

vale a vibração verdadeira

que sua pobreza é a crença

nesta consciência que escraviza

seu gesto e a enclausura

numa aristocrata de novela

incomoda-lhe tal verdade

de que vale a liberdade

de crer-se calcasiana

iconoclasta, instruída,

se a escovinha toyotista
é bafo quente na moleira?

Foto: Os esquecidos
Sarará Miolo, no gilbertogil.com.br

Vivas

2009-07-21T21:11:00.011-03:00

borrão na raça

furror sufocante

animalidade

irreconhecível

postas à prova

redomas barulhentas

2009-07-08T00:54:00.004-03:00

Excertos de primeira viagem, Junho 2009.

2009-07-08T00:21:00.007-03:00

Novos ares

eu os sopro
eu mesmo
pela testa
para as fontes

do meu crânio, esquecidas
duas baías encantadas.

A elas
e às orelhas
novos ares.

Luzes

2009-07-05T04:00:00.003-03:00

fogos artifciais

janelas

memórias

junho 2009.

Quantas expressões possíveis serão as de Deus

2009-06-06T23:33:00.028-03:00

Tempo é Deus, já disse Mokiti Okada, o Meishu-Sama (senhor da luz) da religião Messiânica. Todo mundo no fundo sabe disso.
Aqui, nada pode não dizer respeito ao tempo. Tudo começa com um sim, isso diz Clarice Lispector, ao abrir um livro repleto de sensações maravilhosas.

Neste mundo, Deus é tempo e tempo é só o q há para além do espaço.

Todavia, eu sei que este Deus diáfano só existe enquanto eu estou aqui.
Depois de morto, espírito, sabe-se lá se Ele, Deus, me revelará Sua expressão verdadeira – quantas Lhe serão as possíveis expressões verdadeiras - Sabe-se lá se daí, depois de saber de tudo, depois de morto, eu sentirei a existência de um outro modo impensável para mim, agora? Acalmo-me: não deverá haver um tempo, mas tempos, distintos entre si.

Somos unidos a esta atual superfície pela dessemelhança, por isso creio que o Deus seja esse tempo que nos liga a Ele mesmo e que, ao fazê-lo, reivindica a materialidade da Divindade que o consubstancia. Deus então existe desde antes deste tempo, para além de si mesmo.

A percepção do transcendental é mera ilusão pelos sentidos. As manhãs, as tardes e as noites sucedendo-se – enormemente eis a nós, Deus.

Preciso ler certas palavras outras e outros tons nos dias e noites, em que filhos cantam e mães não os ouvem. Minha mãe, hoje aliás espírito, aparece-se-me para me mostrar o convite para Deus, Este que conversa comigo em milésimos de segundo através dela e de outros silêncios.

Tenho vivido acontecimentos de outras dimensões sensoriais. E meu - digo meu porque sinto apenas o que sei sentir - meu conhecimento é absolutamente limitado pelos ossos, pela carne e pelo calor do meu sangue em movimento.
Minha memória é a lembraça da materialidade e ela é tudo com o que eu posso contar aqui, na Terra - por isso sou, na verdade, um esquecido.

Cato as pistas possíveis de minha biografia. Há os sonhos, sim, e eles me embalam, "e as rosas eram todas amarelas", declamou Jorge Ben.

Sei que Jesus não é Deus, na medida em que Jesus é uma representação possível no tempo terrestre da monstruosa e cálida, da encantadora feiura exata e luminescente de Deus, e ainda sem as milhões de outras possibilidades dA existência divina.
Alguém nunca saiu do estado de selva, nem Jesus.

Deus, por meio destes meus sentidos carnais, somente se mostra a mim pela ocorrência de um fato, um momento, uma sensação, uma imagem, um cheiro, um vento que me toca. Seu mistério sempre surpreendente me assombra, ou me assombrava, porque agora assumo que sou grudado a Ele pela única instância passível, no espaço terrestre, a este encontro, o tempo.

Espero Dele qualquer coisa.
Beijo Sua face nos instantes.
Nas demoras de minha audição e na estreiteza do meu tato, Ele diz-Se a mim.
Minha morte, ela que me liberte a seu tempo, que me apresente suas possibilidades. Ser é estar em liberdade.
Tudo começa com um sim e termina com outro sim.
Não há não.

janeiros

Rima fácil

2009-04-30T20:35:00.009-03:00

aborto de amor platônico

Ao beijar tua boca,
amar-te-ei
por toda a vida
algo perigoso, imagina

toque e cheiro arrastariam
quilômetros de sangue quente
por horas e horas, um deleite
sem a devida realização

Tua essência uma arte
Se te abraçar agora
quererei abraçar-te
eternamente

um precipício à frente
sozinho danço, um tolo
a perdir clemência
à paixão, feito um cão

sem perder uma rima
desse beijo imaginado
e inacreditável
idéia clara e repetida:

simples suplício
beijar-te agora
querer fazê-lo
por toda a história.

Cabriara e nevoeiro

2009-04-08T01:27:00.007-03:00

Serra do Maçal, quinta-fera, 02/04/09, manhã.

Prosa mínima

2009-04-02T10:05:00.008-03:00

Como minha pressa
compreende sua demora
e sua ausência contempla
minha carência

afetiva

Disparidade em dois planos
Precária cinematografia reclama

bela história entre os nossos
inúmeros sentidos.

E algum carnaval

2009-03-03T00:41:00.018-03:00

o tempo passa

Tudo

2009-02-27T01:16:00.012-03:00

A vestimenta da menina
Acelerador, caneta, vitrola
fora, dentro, embaixo, encima
tudo cheira a rima, tudo aflora

poema, mil vezes rica a linha fica
estoura no sentido da sina
arrisca-se mais curtida
a maquiagem na tez da folha

preta, vermelha, azul, verde piscina
crina postiça, sombrancelha
e na cintura uma saia fina,
sobre pantalona amarela,

rodada florida, centelha
erva medicinal, bode, arco-íris
colore a lástima da página vazia
a letra regina, petisco, neblina

cisco no olho, magia, faizão
gasolina, furacão, avó ou telha
toda palavra combina
carnaval, alho, café, tudo rima.

Fim

2009-02-08T00:17:00.019-03:00

Embebeu de seu sexo
minha almofada vadia
emprestada
forrada num veludo laranja.
Meu ouro, meu bem, foi seu,
porém, não se esqueça:

quem não apenas aproveita
ou quer sugar até o fim da fruta
sente sede, fome de amor
Arde-lhe o torpor ao perceber
de repente que tudo
absolutamente tudo é amor.

Sofra por desperdiçar sua vez
e descobrir que nada disto é seu
Francamente, foi mal este abraço
apertado, colando-me ao chão.
Torço por sua relocação
nos eixos do sentimento.

Ademais tocar é sobre uma superfície
e ver pode ir além da carne
como descascar o osso, traçar um corte.
Consome-lhe perceber
contundentemente que quase nada
é de alguém uma posse e felizmente

tenho cá meu registro de nascimento
e aqui a me espreitar, a morte
para depois que passar esta vida
jurar-me um outro norte, sem pele
rejunte, sem couro e sem braço,
mão, olhar, esterco ou mantimento.

Frações de otimismo

2008-10-28T20:23:00.011-03:00

Sei o quanto é chato ficar sozinho
Algo parece escapar a nossas percepções
somos mais que isso, quer, sim, queiramos
quer queiram não os ogros anões

este ranço fedido de enxofre
que me cobre por noites e noites
em sertões arruinados e quentes
é uma fumaça cinza inventada
cobra criada por mim contra mim

Não é de todo má a sociedade
há que se ter um pouco de paciência
não se extrai de lá sapiência ou verdade.
Deixe passar pela mente e tocar a pele

um doce crocante arrepio nos dentes
dê-se o luxo de escapar à ira
questionar a conta, senti-la
exasperá-la, contradizê-la enfim

quer queiramos, sim,
ou queira não uma triste Valquíria
sejamos o que somos realmente
menos que isso é mentira.

Pequeno vômito

2008-10-19T19:26:00.015-03:00

O que é isso mesmo que se ouve hoje em dia?!
"a franja do cabelo sa encaixa na orelha, e o rímel?"
Se o filho adolescente de Ben é normal, então,
ser compreendido é o que basta para se ser esquecido

Deve-se fazer de conta não reparar
no nariz pegajoso e vermelho, no olhar...
À justa medida da maldade, cale a boca,
já não suporta seus próprios problemas

é usual ser dissimulado e cínico
e criar filhos igualmente cínicos
educados para uma arianice frígida
Violência e expressão pornográfica

o tamanho da manga, a tatuagem, o espelho
a cor da calcinha e do batom. oh! com a licença
dos admiradores, alto-lá, vá-se saber o que
adolescentes consomem, mesmo nas religiões?!

ou nos cultos ao estrelato de outros adolescentes
norte-americanos, ingleses e alemães, que cantam
e se portam, no palco, como se desenhos animados
fossem, e talvez o sejam. Viva, venceu a televisão!

o plástico mais grosso pode ser levado ao micro?
qual dor você sente hoje, qual culpa e por quê?

Jovens entre Ana Maria Praga e Brian Molko
simulacros de depressão, Emos de carteirinha.

Espuma Escura

2008-09-28T14:27:00.010-03:00

Nada do que você diz tem a ver
será preciso eliminar talvez
o que não tem fogo ou pressa
Nenhum fiasco pode avançar

A coisa toda é muito pura
não precisa temperar com limão
a coisa toda é muito dura
resiste ao toque de sua mão

Sua atividade escusa
água suja com pó
fabrica espuma escura
Sua corda um nó

Peço-lhe fingir não me ver
aconteça o que acontecer
não me dispense um bom dia

faça da sua confusão seu guia
A coisa toda é pura e não cura
a fraqueza do seu jeito de ser.

Tipo um bom começo

2008-07-16T23:40:00.009-03:00

Noite, primavera tardia
outubro ameno, rodopiei
de imediato desci
ao pé de sua saia rodada
vi sua abóboda destampada
encarnada em fogo brando
com tempero e delícias
por baixo

Tropecei no movimento
girei, caí de bunda
criei uma cena
no chão do centro
da pista de dança
na disco alternativa

mas, da queda se levanta
e quando se ergue se descobre
o primeiro ar da nova vida
Nos odores rentes ao solo
o suor da terra que vibra
do meu suor é primo irmão

Água solvente de partículas
fogo espírito, o ar informava
que a resposta chovia
de sua selva desnuda

quatro elementos essenciais
e mais um, em toda parte
eu os senti, e os sinto

sua testa, sua pubis
tesouros inventados
para mim.

Canções para salvar sua vida

2008-06-27T23:15:00.000-03:00

Milton Nascimento e Belmondo (2008)

OUÇA
Saiba um pouco mais

Órfão

2008-06-18T23:54:00.000-03:00

Deixou-se-me o mundo
em cada segundo
vazio
pela casa afora
solidão
Desde a hora
dolorida
vida sombria
vela colorida
cravo e oração.
Lágrima evapora
sem vontade
agonia cabreira
repetida
Stela, Raimundo
para mim, o mundo
em cada segundo
vazio
se vai embora.

Na batida compassada

2008-06-03T20:08:00.001-03:00

Um samba funk
irresistível e cândido

horizontal, nunca gélido

suficientemente cálido

continuadamente íntimo

macio e lúcido

no ritmo da batida

a fundo na lambida

no sorvete vermelho

nosso prato principal

mais salada básica,
côco, mel e rúcula

paz aos nossos espíritos

dois entes intrépidos
fluidos sudoríparos
sensação meta-química

na cara, a reverberação

do calor da vida súbita

isso, quando a gente dança

um samba funk lépido

quando você vem e me dá

o que eu quero sentir

na batida compassada

e na lambida.

Postagem original: Março 2007.

Macarani

2008-05-22T17:36:00.000-03:00

Conheci um blog muito interessante sobre minha cidade natal, Macarani.

Muito emocionante para mim ver algumas imagens. Duas delas, em especial, tocaram-me:

A índia carani e meu pai, com seus amigos, de bigode e terno escuro, olhando para a câmera, anos antes de eu nascer.

Valeu Dim e Ito!!!

http://macaranibahia.blogspot.com/

O cão do rei

2008-04-23T18:37:00.000-03:00

Um animal domesticado não sabe o que faz.

Ele vive em constante negociação com quem o oprime, a qual perde sempre, exatamente por depender do opositor na luta desigual. Nunca está suficientemente seguro para procurar seu lugar lá fora. Ou simplesmente não o pode fazer, uma vez amarrado a um pedaço de ferro, ou entre grades, ou em aquários e mesas da ciência alumínica, com químicos a lhes rasgarem tecisos e orgãos e a manchar seus sangues. Desta ciência nasce apenas desesperança. Subjugamos todos os animais. E o que fizemos com seus medos? Usamo-los como escudo para nós mesmos.

Acabo de ler um e-mail que recebi da autora do livro em que estou envolvida. Ela enviou-me um texto e desta imagem do quadro de Paul Delaroche de 1830, "Os Príncipes da Torre", com uma cena do rapto do menino Rei da Inglaterra, Eduardo V, em 1843. Coroado aos 12 anos após a repentina morte do seu pai foi trancafiado com seu irmão na Torre de Londres, pelo homem responsável pela tutela dos dois. Devem ter sido mortos lá mesmo na torre; na internet se diz que a última menção aos dois reporta aos jardins ao pé da torre. Não sei bem o que sinto por eles.

A história que envolve esses dois é bem sórdida. Pelo direito ao trono, muitos ganhariam se morressem. Nunca entendi direito a monarquia. Para me ajudar, a autora me indica livros, os quais não tenho lido e, quando os leio, percebo apenas os animais, em primeiro plano. Muito estranho, uma vez que estes livros de historiadores reportam-se sempre aos animais como entes secundários, ferramentas, partes da artilharia ou da vida cotidiana. A sua obrigação para conosco é sempre entendida como obrigação.

E eles nos obedecem, por quê? Se os aniais reselvesses não mais nos temer, teríamos já porto fim à terra? Será por isso que eles têm medo de nós, humanos? Eu queria poder não pensar mais nos humanos, porém no planeta, a presença animal é perene, ou conseguiriam os tomagoshis substituírem os animais de verdade? Como seria a terra apenas conosco a habitando? A nossa paixão pelo ócio nos leva a matar os animais, indiscriminadamente.

A autora compôs uma personagem baseada no irmão do rei, o pequeno Duque de Gloucester, e me pediu para o estudar . A certeza do fim na expressão de medo do pequeno duque e a indignação heroificada no olhar do rei, neste quadro, mostraram-me a iminente agonia de dois jovens homens marcados para morrer, pelas mãos que os serviram a água e a comida, durante os anos que lhe permitiram viver. Terão mesmo sido mortos em seu quarto de dormir? Pouco importa.

Esta imagem tem outro drama crucial: há lá um cão. Esse cão do rei também morreu. Foi enterrado debaixo da escadaria, junto com os meninos; diz-se que na tumba conjunta foram encontrados também restos de animais: sinais incovenientes de um drama humano, dos quais este pintor não se esqueceu.

Há algo que não me sai: de que teria medo este cachorro no quadro? Ele vigia, espera... como ele contaria esta história? A quem ele protege? Fosse um cavalo numa guerra, seguiria impávido até a ponta da lança adversária. Na torre do rei menino, o cãozinho verá primeiro a cara do carrasco, todavia mal entenderá o que disser o mandante de sua morte. E ele terá tanto medo do fim quanto for o do par de humanos indefesos. Estes dois foram como crias órfãs de leão, condenadas por uma disputa entre tios machos pelo controle de uma cambada.

http://ateladeguta.blogspot.com/

Cartão de Cláudia Jussan sobre poema meu

2008-04-23T18:30:00.000-03:00

Manter as telhas sem termos mortas
as mães nossas e seus fiéis corações
limpar da vida corruptíveis paixões
usufruir da liberdade os entes vivos

e segui-las, rotas de paredes e portas
descobrir a morte como uma centelha
que voa do inferno ao paraíso infindo
dois dos nossos melhores objetivos

Alcançar a áspera e velha superfície
e nela roçar as costas como um cão

Talvez as coisas verdadeiramente nobres
estejam num imenso baú de rimas pobres.

Original: Epîak, maio 2006.

Excertos de Sintra

2008-04-11T16:40:00.000-03:00

"The boy..."

2008-04-11T14:48:00.000-03:00

Ainda bem!
somente aos 19
conheci este EP
Se aos 10 o lesse todo,
eu voaria com uma capa
azul, por sinal,
mirim superman
com sotaque
nacional

THE SMITHS

Compacto: The boy with the thorn in his side (1985)

Lados B:

Rubber ring

Asleep

Occilate wildly